El gomero que perdió un Mundial
Tuve la mala suerte de nacer durante el Mundial 90. Para peor, se me ocurrió empezar a empujar para salir en el momento en que Codesal se inventaba un penal para robarnos del mundial. Estoy convencido de que mi viejo, el Tano Brambillia, nunca pudo perdonarse por eso. Y seguramente, hasta último momento, hubiese querido que fuera mujer. Pero no. Le salí varón, huevón, apasionado, calentón y cabeza dura como él. Durante el parto, mi vieja me contó que el Tano no paró de putear a un tal Sergio, que Sergio lo cagó, que no era necesario hacerlo sufrir tanto. Quizá, por eso, cuando estaba cerca de cumplir los veinte y lo bastante grande para comprenderlo, me prometió que si no salíamos campeones en el Mundial 2010 con Maradona de Director Técnico, jamás volvería a ver fútbol. “Yo te quiero, hijo, pero creo que me mandé una cagada”. En aquel momento pensé que el viejo exageraba un montón, y –aunque nunca sentí ser yo la maldición por la cual Argentina no ganaba un mundial desde que nací–, me