Los muchachos que son todos iguales
Hoy caminaba por la avenida 51, a la altura de 5, cuando vi en una esquina a un muchacho, muy serio, que parecía un modelo de Lacoste, incluso, podría decir, que estaba posando con los labios fruncidos para alguna cámara que no alcancé a descubrir. Usaba pantalón de chupín bien apretado a las gambas, zapatos que parecían lustrados con grasa, una chomba entallada dos talles menos, anteojos de sol europeos y un brillante y exclusivo reloj que devolvía la luz del sol al cielo como un reflector. El muchacho en cuestión lucía una barba cortada prolijamente con navaja y el pelo claro, algo rubio, rapado en degradé hasta confundirse con la piel pálida, casi transparente de su cara. Si me guío por su look, parecía modelo, ya lo dije, pero estar ahí, entre el vulgo argentino que iba y venía de la oficina, del kiosco o del almacén, no era lugar para un Lacoste Boy, diseñado para los empedrados de París o la garúa de Milán. Además de que su estatura no superaba el metro setenta, estándares de med